Sem Título VI

É o mais próximo de refúgio do tormento

Nada seguro e não sinto o mínimo de paz

Talvez, o meu refúgio e o meu tormento

Não sou lá, nada mais que leva-e-traz.

É o reviver todo doloroso passado

De lágrimas arrancadas e prescritas

Ao olhar para cada pessoa ou quadro

Com suas faces rancorosas e aflitas.

É como esquecer a ferida fresca

E concentrar na antiga cicatrizada

E se perguntar: qual a mais dantesca?

Ou como retornar à casa e não ter lugar

E concluir que morando cá ou ali

Nunca mais um local irá chamar de lar.

Carta à exilada (cont.)

            Querida irmã,

            Previstes corretamente minha primária reação sobre tua demasiada confiança em tal jovem, porém, em mérito próprio, ocorreu-me no seguinte o que irias responder-me e mudei meu “conselho”. Portante, peço-te, exclusivamente, que certifique-te da boa fé alheia. Como remetente, esforçar-me-ei ao máximo para confiar a ti tua própria segurança. Afinal, irmãs caçulas agem assim, certo?

            Deve ser deveras excitante estar em tua pele nesta viagem, porém a culpa que carregas não me agrada nem ao mínimo. Escutes meus rogo: se há, em todas as antigas e novas terras, ser humano com maior fardo a carregar em toda a história que fez-te sair de casa, não és tu. Fizestes, unicamente, aquilo que teus impulsos mandaram. O que vem a ser apenas mais uma prova de que além de existir um grandioso coração em teu interior, é, ele, mais nobre do que imaginas.

            Sei que seria de teu imenso agrado se me iluminasse qualquer assunto aprazível e aleatório para dissertar agora, mas eis que nenhum me ocorre. Resta-me apenas despedir-me por hora, pedindo-te desculpas pelo desabafo, mas tua culpa pesava-me em demasia e precisava contar-te isto.

                                                                               Doces abraços,

                                                                                                    Catherine.

As horas

00

A esta hora não importa o que faça

Chá ou leite quente

É dado início à sua desgraça

01

Por hora ainda não há pressa

Livros ou música

O tédio, sem tamanho, começa

02

Nesta hora tem início a despedida

Boa noite ou durma bem

Momento de intenção dividida

03

Pobre hora em que acredita-se na má-sorte

Nem sono, nem sexo

A vontade deveria ser mais forte

04

Pobre hora em que começa a obrigação

Nem livros, nem música

Quisera dormir com uma canção

05

Nesta hora, enfim, apaga-se a luz

Pássaros e galos

Mas a vontade de adormecer não faz jus

06

Por hora, de início, clareia-se o céu

Trânsito e passos

Atravessam da noite o transparente véu

07

A esta hora tenta-se uma última vez

Remédios e chá

Chance de repouso, quem sabe, talvez.